手机屏幕的光，像手术刀一样，冰冷地剖开了我婚姻最后一块遮羞布。凌晨两点，客厅里传来窸窣的响动。不是小偷。是我的丈夫周屿，正背对着我，坐在沙发上，对着他的手机屏幕，无声地流泪。昏黄的落地灯光打在他微微颤抖的肩胛骨上，勾勒出一个我从未见过的、脆弱到近乎破碎的剪影。结婚七年，我见过他加班到胃出血的狼狈，见过他父亲去世时的崩溃，甚至见过他创业失败后一夜白头的绝望。但从未见过他哭。周屿是山，是海，是我和女儿妞妞头顶那片永远晴朗的天。他说过，男人的眼泪是留给棺材的。此刻，他的眼泪却像断了线的珠子，砸在冰冷的手机屏幕上，晕开一小片模糊的光斑。鬼使神差地，我赤着脚，像幽灵一样靠近。屏幕上，赫然是一个设计极其简洁、甚至有些科幻感的APP界面。深蓝的底色，巨大的、不断跳动的倒计时数字：【林薇剩余生命：11小时23分17秒】数字下方，是一条刺目的系统提示：【用户“周屿”向“林薇”发起“生命赠予”请求，需消耗您（苏蔓）的43200分钟（30天生命值）。是否确认授权？】授权按钮，猩红刺眼。而屏幕顶端，是林薇发来的最后一条信息，一张照片——一个瘦弱得只剩一把骨头的婴儿，浑身插满管子，躺在透明的保温箱里。旁边的心电监护仪，划出微弱到几乎消失的波浪线。照片底下，一行小字：“阿屿，医生说…可能撑不过今晚了…求你…最后一...